querida amiga,

nada pode ser feito depois que já foi dito, escrito, ouvido e lido. nada pode ser feito depois que já se sentiu. nada depois do que os olhos contaram. nada. é preciso pensar, escrever, refletir e quem sabe, recomeçar...
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Eu não escrevo pra ninguém e nem pra fazer música
E nem pra preencher o branco dessa página linda
Eu me entendo escrevendo
E vejo tudo sem vaidade
Só tem eu e esse branco
Ele me mostra o que eu não sei
E me faz ver o que não tem palavras
Por mais que eu tente são só palavras
Por mais que eu me mate são só palavras
São só palavras...

Valeu, vale e valerá sempre...

"As vezes ouço passar o vento; e só de ouvir o vento passar, vale a pena ter nascido. "
Fernando Pessoa

Vale a pena estar aqui; permitir que as experiências me ensinem, que a meditação faça parte de mim, e que a felicidade me invada por meio dos mais diferentes momentos e pessoas...

you.make.a.difference

Em uma mesa de bar conversávamos sobre escrever. Discutíamos se era um desabafo, um dom, um prazer. Foram vários palpites e todos concordaram, pelo menos em partes, que é muito mais fácil escrever quando se está triste. Escrever para enxergar algo que não queremos ver. Nem olhar, nem sentir, nem pensar. Então, escrever.

*

Resolvi fazer algo diferente. Não sei se sairá algo digno de ser lido, mas quero escrever porque estou feliz.

*

Estou feliz porque acordei e estava sol e os dias ficam mais bonitos e alegres quando ele está na minha janela. Escrever porque estava difícil. Eu, sempre sorrindo, fui tomada por uma tristeza interminável, pesada, irritante e constante. Infinita, como costumo dizer. Briguei com elas, com você, comigo. Tirei férias da praticidade, dos objetivos, da aventura, o desejo de correr riscos... quis largar tudo simplesmente para ver se parava de questionar. Preguiça talvez.

*

Sentei na areia de Ipanema, o mar era belo e intenso como seu olhar, o vento me abraçava como se você estivesse ali, a brisa me lembrava o primeiro final de semana. Deitei no seu colo e seu coração acompanhava as batidas do meu. Sintonia perfeita, como antes e como sempre. As risadas, o carinho, a paciência, o esforço de fazer feliz a mais insatisfeita e inquieta das pessoas. Pego o telefone e você já está me ligando. Começo uma frase e você sabe exatamente como vai terminar. Te olho e percebo que não é preciso dizer nada. Está tudo ali, de volta, sempre esteve, e viver enquanto ficar ...

*

eterno.

Só de passagem .:

Foi uma das mais incríveis passagens. Durou pouco. Confundiu muito. Deixou marcas e a compreensão de que tudo realmente passa. E mesmo acostumada a estar sempre de passagem, achei estranho que alguém passasse assim, rápido, e sem querer levar nada de mim. Como assim? De mim? Nada? Eu quis morrer. Devolver o violão. Listei tudo o que tenho de mal. E pela lista, sou o próprio defeito disfarçado. Culpei minha história, meus pais. Pior que o abandono era a culpa. Nunca soube lidar com ela. Até que apareceu o possível motivo, que tentou eximir qualquer erro meu. Assim, eu estaria livre. Mas não foi o suficiente. Ainda pude ver minhas mãos pesando naquilo. E foram noites imaginando... dias angustiados. E foi assim... A aparição mais estranha. Nunca mais o vi. Doeu. Marcou. Dizem que ainda vou encontrar, preparada. Não há preparação para esse sentimento. Logo, não quero encontrar. Fujo da Paulista. Tenho focado em outras avenidas. Coisas boas e iluminadas pras bandas de lá. E que esse outro saiba entender meus pés atrás. E seja bom pra mim. Tem outro! Terão vários.

Que exista um dia em que eu saiba ficar...
E que você aprenda a parar de ir embora...